Letrilla de la Virgen Maria esperando la Navidad. - Gerardo Diego.(1896-1987)

 A todas las personas que entran en este blog, las deseo una Feliz Navidad.
A mi sobrina Sonia y a las mujeres que traigan al mundo por primera vez un niño las dedico este poema navideño.

     Letrilla de la Virgen María esperando la Navidad.

      Cuando venga, ¡ay!, yo no sé
con qué le envolveré yo,
     con que.

     ¡Ay! dímelo tu, la luna,
cuando en tus brazos de hechizo
tomas al roble macizo
y lo acunas en tu cuna.
Dímelo, que no lo sé,

con qué lo tocaré yo,
     con qué.

    ¡ Ay! dímelo tu, la brisa,
que con tus besos tan leves
la hoja más alta remueves,
peinas la pluma más lisa.
Dímelo y no lo diré,

con qué le besaré yo,
     con qué

     Y ahora que me acordaba.
ángel del Señor, de Ti,
dímelo, pues recibí
tu mensaje: "He aquí la esclava".
Sí, dímelo por tu fe,

Con qué lo abrazaré yo,
     con qué.

     O dímelo tú, si no,
si es que lo sabes, José,
y yo te obedeceré,
que soy una niña yo,
con que manos le tendré,

que no se me rompa no,
     con qué.

El mercadillo de Torrijos ahora Conde de Peñalver.

  Parece que estoy viéndome en mi niñez, cierro los ojos y puedo sentir el frío de las calles madrileñas en los días previos a la Navidad, pero los chicos no teníamos frío. Deseábamos que llegaran estas fechas, no teníamos colegio y siempre había un poco de manga ancha en las casas, podíamos ir a dar un paseo y encontrar a los amigos que hasta ahora con la rutina del colegio nos veíamos poco. En aquel tiempo no teníamos teléfono, ni falta que nos hacia, eramos una gran panda, nos reuníamos los chicos de tres portales como por telepatía, y allí estábamos todos para celebrar que eran días de Navidad.

 Mi familia vivía en una buena calle del barrio de Salamanca, con grandes iglesias,  hermosas tiendas a las que acudían  las gentes de compras, había varias zapaterías, cosa que me ha llamado siempre la atención, un gran almacén de paños, tanto para confección de trajes como de ropas para la casa, mercerías, ferretería, café, pastelería, juguetería, papelerías, farmacias, ultramarinos, carbonería, pescaderías, pollerías. Muy cerquita un gran mercado que conservaba el antiguo nombre de la calle principal, Mercado de Torrijos, más un  largo etcétera de tiendas que hoy no recuerdo. Quiero decir con ello que vivía en una calle con gran animación, todos o casi todos los vecinos del barrio por hache o por be, pasaban  para hacer sus compras por mi calle.

Puesto navideño de panderetas. 1945

Lo que quiero contar es como disfrutáramos los   chicos en esos días navideños. En nuestro barrio ponían un mercadillo en la calle Conde de Peñalver desde Goya a D. Ramón de la Cruz, cuatro manzanas, tanto en los números pares como los impares. Allí si que disfrutábamos mirando toda suerte de mercancías. Paseábamos una y otra vez la calle. Mirábamos los puestos de juguetes, los de las figurillas del belén, los de bisutería barata con buena iluminación que hacia relucir los cristalillos de la joyas, los puestos de pipas y chufas, los de mazapanes, los de polvorones, en otros puestos había panderetas de madera y badana, zambombas con papel de seda recubriendo el bote al que iba sujeta la caña. Nunca se me olvidará el puestecillo que tenia allí un indio,de la India, vestido de indio con turbante, que vendía perfumes, era un personaje que nos llamaba la atención, y más pensando que decían que era hijo de un marajá y de una mujer española, lo mirábamos todos con extrañeza y el nos asustaba con un ¡oh!. No había muchos extranjeros en España y menos en mi calle.

Fueron tiempos muy importantes para todos, nos acostumbramos a compartir lo poco que teníamos, tanto chicos como chicas jugábamos juntos, a las chapas, al clavo, al rescate, bueno los chicos no querían jugar con nosotras si sacábamos los recortables, pero ellos tenían los cromos, jugábamos al diábolo a ver quien lo lanzaba más alto, saltábamos a la comba a dubles que nosotras les ganábamos, pero ellos lo hacían en el salto de altura. Llamábamos a los timbres de los portales para hacer rabiar a los porteros. Atendíamos a nuestros hermanos más pequeños, los cuidábamos y les ensenábamos a jugar a nuestros juegos.

Teníamos que ir al cole y más tarde al llegar a casa hacer deberes, ayudar a nuestra madre con la limpieza, los recados, que si pan, que si leche, que si bajes a por chocolate para la merienda o a la mercería de Conchita a por una bobina de hilo, bajabas refunfuñando pero antes de cerrar la puerta de tu casa ya se te había olvidado el enfado.

 Aquellos años los recordaremos siempre en estas fechas, y especialmente a todos los familiares que hemos perdido que nos ayudaron a que fuéramos tan felices, pero también por la alegría que nos da lo conseguido con nuestro propio esfuerzo, gracias a que ellos nos enseñaron lo importante de la vida.

La nieta del señor Linh.

Esta novela, que me recomendaron mucho, me ha dejado pensativa, el relato es un poco equivoco. La percepción que se tiene de la novela durante su lectura nunca jamas te llevaría a un final que fuera a ser el que es. Cuando terminas de leer te quedas un poco descolocada, pese a los guiños que durante el relato te hace el autor.

Nuestro protagonista, el señor Linh huye de una guerra que ha acabado con su familia y con su aldea. La estela del barco es lo único que le une ya a su tierra. La guerra le ha robado todo menos un bebé, "la nieta del señor Linh", a la que él llama Sang Diu, es todo lo que posee, eso y una maleta atada con una cuerda que contiene una foto, un saquito con arena de su aldea y ropas usadas.

Sus recuerdos están en una canción que cantaban sus antepasados y que transmitían de generación en generación las mujeres en forma de nana para dormir a los bebés y que el canta a Sang Diu, Es su forma de agarrarse a la vida, a su pasado.

El señor Linh cuida a su bebé, lo mantiene abrazado, lo pasea por las calles.

Sentado en un banco frente al parque le encuentra el señor Bark, un hombre robusto y afable cuya mujer ha fallecido recientemente, un hombre solitario como él, al que escucha hablar sin entender nada de su verborrea pues tienen diferentes idiomas. Cada cual contará su vida, sus alegrías y sus penas.

 El hombre solitario del banco le enseñará el puerto por donde llegó en barco el señor Linh, el parque donde la mujer de Bark trabajaba en un tiovivo, el bar donde tomar una copita los días heladores, y así poco a poco su amistad se hace cada día más profunda sin necesidad de palabras entendibles.

El libro es un canto a la amistad, a la necesidad que todos tenemos de una compañía, de una mano en el hombro, de una sonrisa, de una palabra amable.

Titulo: La nieta de señor Linh.
Titulo original: La petite fille de Monsieur Linh.
Autor: Philippe Claudel.

Editorial: Salamandra.

El sueño del celta.

He terminado de leer El sueño del celta. Su lectura me ha dejado un regusto de tristeza, ha habido momentos en los que deseaba no seguir leyendo, y no es que yo sea pusilánime y no quiera ver la realidad de las cosas sino todo lo contrario, siento que en este tiempo de igual forma, existe la corrupción, la violación  de los derechos humanos, la intolerancia  y un largo etcétera que hace de este mundo una verdadera selva.

Si nos paseáramos por África o por América del Sur ¿no veríamos los mismos personajes dando palo a los indígenas y, como en el libro, masacrando sus tribus y arramplando con las riquezas de sus tierras?¿Quién hace algo por todos los somalies hacinados en campamentos con sus niños al borde de la muerte, sin agua, sin nada que llevarse a la boca, por los que desaparecen o por los que se llevan a la fuerza a la guerra?

Al principio de la lectura pensé que era una historia inventada, entre en Google para ver si era real el personaje y al constatar su veracidad  me dejo más impactada. ¿Puede una persona vivir esa serie de sucesos sin volverse un poco loco? Pienso que el denunciar estos crímenes es lo único que te puede mantener un poco cuerdo.

"La aventura que narra esta novela empieza en el Congo en 1903 y termina en una cárcel de Londres, en 1916.

Roger Casement fué uno de los primeros europeos en denunciar los horrores del colonialismo. De sus viajes al Congo Belga y a la Amazonia sudamericana quedaron dos informes memorables que conmocionaron a la sociedad de su tiempo".

A raíz de sus vivencias Casement emprendería una batalla que le llevaría a enfrentarse con Inglaterra y militar activamente en la causa del nacionalismo irlandés.

Titulo:El sueño del celta.
Autor: Mario Vargas Llosa.
Editorial: Alfaguara 2010.
Mario Vargas Llosa: Premio Cervantes ,Principe de Asturias, PEN/Nabokov, Grinzane Cavour,  el 7 de Octubre 2010 recibió el Novel de literatura.

Juntos, nada más

De las últimas recomendaciones que hice de libros he leído Juntos, nada más de Anna Gavalda.

  Juntos, nada más  me parece una gran novela. Los personajes como en la vida real, sufren algún trauma desde su niñez; abandono de los padres, conflictos en el seno de las familias, injusticias..... En los colegios por ser alto o bajo, gordo o delgado, cecees o tartamudees, seas  listo o tonto, siempre habrá un  compañero que se mofará de ti y te hará la vida imposible. En el trabajo tu capacidad se verá estrujada hasta que sueltes la última gota y aun así, siempre pretenderán un poco más sin darte respiro.

Nadie, una vez que la sociedad te encasilla, te va a preguntar que te pasa, nadie te va a echar una mano, es mas fácil decir este chico o chica con lo majo que parecía ser, con lo preparado que está, como se ha perdido con la familia tan estupenda que tiene. Nadie busca más, todos nos quedamos en la superficie.

Leed esta novela. Las cuatro historias que se enlazan son como un bálsamo, pero no creamos que es una novela rosa fofa, no, son historias duras con gente maravillosa.

Camille, una de nuestras protagonistas es una gran dibujante pero ya no tiene fuerza para hacerlo y unos amigos la ceden un cuchitril en un edificio cuando ya esta agotada y sin ganas de vivir. Allí Philibert otro de nuestros protagonistas, vive en un piso enorme y anticuado a la espera del desahucio y tiene alquilada una habitación a nuestro tercer personaje, Franck, cocinero de profesión  y botarate de afición que tiene a su abuela, Paulette, en una residencia de ancianos.

Son cuatro supervivientes. El encuentro va a salvarlos del naufragio de sus vidas. La relación que se establece entre estos perdedores de corazón puro es de una riqueza inaudita, pero tendrán que aprender a conocerse para lograr el milagro de la convivencia.

Titulo: Juntos, nada más.

Autor: Anna Gavalda.

Titulo original: Ensemble, c·est tout.

Traducción: Isabel Gonzalez Gallarza.

Editorial: Seix Barral.

Más de libros.

Hoy he estado en la librería con una lista de títulos que mi amiga Valvanera (que nombre mas original) me ha recomendado para leer tranquilamente este verano. Es una delicia entrar en un establecimiento de este tipo, todo tan ordenado, deseas poder comprar todos los libros y estar leyendo continuamente.

La señorita que nos ha atendido, (me acompañaba mi hermana Paloma que es otra enamorada de los libros) ha sido tan amable que nos ha aconsejado sobre otros títulos de algunos autores de la lista, que en una próxima visita compraremos, pues esto de  los libros necesita de una pequeña fortuna para gastar y lo haces sin ningún remordimiento si el libro elegido es de tu entera satisfacción pero si pasa, y ocurre muchas veces, que la novela es tediosa por lo repetitivo, como por ejemplo la última de Jean M. Auel  La tierra de las cuevas pintadas, lo gastado en el libro te sale del alma. Otra novela del mismo cariz, aunque sin comparación, es La estrella peregrina de Ángeles Irisarri en el que la autora desgasta el tema de la niña enana y lo digo con todo cariño pues es una de mis autoras preferidas.

Por si la curiosidad a alguna persona le picara, os transcribo la lista de libros aunque muchos de ellos los habréis leído, pero por informar que no quede.

Juntos, nada más. de Anna Gavalda.
Suite francesa de Irene Nemirovsky.
La nieta del señor Linh y Almas grises de Claude Philippe.
El tiempo mientras tanto de Carmen Amoraga.
Criadas y señoras de Kathryn Stockett.

Os deseo unas felices vacaciones con un libro en la mano.

De parte de la princesa muerta

Hace tiempo me recomendaron esta novela y entre que se me olvido el titulo y que con el taller de lectura he estado ocupada con otros libros, no llegaba la hora de acercarme a la librería para comprarla y que estuviera en mis manos.

Es una novela editada en 1987 y aunque yo no había tenido noticias del  libro hasta no hace mucho tiempo, a las personas que les comentaba que la tenia por leer me daban buenas referencias de ella. Ahora que estamos en vacaciones me puse con entusiasmo a su lectura y no me ha defraudado.

Es una historia real narrada por la hija de la protagonista.

La vida de Kenizé Mourad parece sacada de una novela. Nacida en París y educada en un orfanato, no supo quienes eran sus padres hasta los quince años: un rajá hindú llamado Amir y la princesa Selma de Turquía nieta de Mourad V, el último sultán Otomano.

En este relato nos acercamos a nuestra propia historia: nos describe la caída del imperio otomano ayudado por naciones europeas. Nos metemos de lleno en la independencia de la India, con sus luchas fratricidas entre musulmanes e hindúes. Mas tarde las tropas alemanas invaden Polonia y estamos en la segunda guerra mundial.

 Pero también es una historia de amor a su patria, Turquía, de amor a la familia, de amor por la libertad vislumbrada en la época de exilio en Líbano, del amor de matrimonio por conveniencia y del amor conseguido pero no retenido en París durante la guerra.

Este será el complicado viaje que nuestra protagonista Selma hará a lo largo de su azarosa vida. Kenizé Mourad relata con emoción y hondura la historia de su madre, su propia historia.

Título: De parte de la princesa muerta.

Titulo original: De la part de la princesse morte.

Autor: Kenizé Mourad.

Tradución: Mauricio Wacquez.

Espasa Libros, S. L. U., 2010

Otros títulos de la autora:

Un jardín en Badalpur. El perfume de nuestra tierra y En la ciudad de oro y plata.

¿Bankia?

He recibido una carta de un banco, por lo que pone en el sobre se llama Bankia, Bankia con K ¿de dónde ha salido ese nombre? ¿Quién se lo ha  inventado? ¿Qué significa? ¿Tiene algo que ver con Cajamadrid?

A los madrileños que toda nuestra vida hemos sido muy acogedores, nos están quitando hasta nuestras señas de identidad. Estábamos orgullosos de tener nuestra propia Caja de Madrid, la que tuvo una bonita historia, la que estaba destinada a hacer una gran labor social, la que fue sustento de tantas y tantas personas que no pudiendo llegar a fin de mes empeñaban un trocito de sus vidas en el edificio de alhajas para dar de comer a sus hijos, la que fue fundada con un real de plata allá por 1700 por un sacerdote, para que los menesterosos endeudados no fueran acosados y estrujados por los prestamistas con un alto tanto por ciento.

Ya hace tiempo que no "podías" entrar en una sucursal de la Caja sin que te cobraran por respirar pero hasta eso lo defendíamos pues los tiempos estaban mal, pero ¡ay! los políticos se nos han cargado la Caja.

La institución, que en tiempos empezó siendo Monte de Piedad de Madrid, mas tarde pasó a ser Caja de Ahorros y Monte de Piedad de Madrid, luego se quedó en Caja Madrid  y ya para abreviar Cajamadrid como si el nombre de nuestra ciudad nos diera repelús y hubiera de decirse deprisa deprisa, nos ha abandonado.

Siento pena por esta institución que ha sido timón de un barco con las mejores andaduras de nuestras tierras, las malas administraciones la han llevado a la deriva durante años por la desidia de gentes que no la han amado y solo pasaron por allí para beneficiarse de no sé qué cosas y así nos va, ya no somos ni una mísera caja.

Siendo un banco, ¿de dónde saldrá un solo beneficio para actos sociales? Ya que los accionistas pedirán sus dividendos, ¿los directores generales sabrán hacer milagros?

Esta carta que he recibido de Valencia, ciudad por otro lado maravillosa, me ha entristecido, tengo 70 años y la Caja de Madrid ha sido un referente de fortaleza y credibilidad durante toda mi vida, mucho me temo que no lo siga siendo.

A mi particularmente lo de Bankia no me enamora.  

Verano en Becerril de la sierra (recuerdos)

Hace unos minutos ha entrado el verano, esta estación en mi niñez era de las que me entusiasmaba.

Preparábamos las maletas y nos trasladábamos a la sierra. Bueno lo de preparar la maleta no era tan sencillo, normalmente trasladábamos media casa pues las del pueblo no estaban casi acondicionadas. Había que llamar a un transportista, Palomino, que recogía las bultos en casa y te los dejaba en la plaza del pueblo.

Veraneábamos en Becerril un pueblo serrano, cerca de Madrid. Allí pasábamos tres meses.

Nuestras vacaciones no eran como ahora que llamas a un hotel y te reservan las habitaciones que necesitas para la familia y no tienes que preocuparte de más, no, antes no era tan sencillo.

 En mayo mis padres se acercaban al pueblo y alquilaban una casita más o menos apañada, según como estaba la economía, y después de San Pedro y San Pablo allí que nos íbamos toda la familia incluido el abuelo y una tía jovencita que era otra hija para mi madre. 

Nuestra familia se componía, como está mandao, de padre, madre y tres hijos, el primer año que fuimos a Becerril, pero poco a poco la familia fue aumentando hasta llegar a siete hijos. 

Al tiempo que la familia crecía los hijos también lo hacíamos y fuimos aumentando colateralmente, novios, novias, tíos, amigos que venían a visitarnos, en fin que la casa no es que creciera, pero como si fuera chicle se estiraba y allí tenia cabida todo aquel que se acercase. 

Fueron años felices en nuestra vida, no hablo solo por mi, hablo por toda la familia y por los amigos que por la casa pasaron. 

Mis padres Luis y Amparo allí fueron felices, mis abuelos Antonio y Leonor, mis tíos Leonor y Antonio que eran casi de nuestra edad con los que hacíamos peleas de agua o con periódicos enrollados y que mi madre nos reía la gracia como deseando estar ella en el lio.

Nos fuimos casando y seguimos por años yendo a Becerril  hasta que un día aquello se terminó, la familia creció y muchos queríamos ver otros mundos, otras orillas.

Pero nunca podremos olvidar los veranos de nuestra niñez.   

Refrán

Hasta el cuarenta de mayo no te quites el sayo
Mañana es cuarenta y uno ¿nos podremos quitar el sayo y vestir de veranito?

Ballet Folclórico de Madrid..

 Hace como una semana, fuimos a ver un espectáculo en el Teatro Madrid. Una de las primeras bailarinas es hija de un amigo y compañero.
 Me acordaba de los antiguos coros y danzas que deambulaban por toda España en mis años mozos. Por aquel entonces me gustaban muchísimo todos los bailes de las distintas regiones y me emocionaban los cánticos y sus acompañamientos de rondallas. Con el tiempo eso se fue perdiendo y los coros y danzas solo quedaron en las casas regionales, pero cada región con sus cantes y bailes. Por tanto, muchos de esos cantes y bailes de pequeños lugares se habrán perdido.
 El Ballet Folclórico de Madrid, nos ha devuelto aquellos bailes, aquellos cantes, que muchos recordábamos.
 La magnificencia del vestuario, el sinfín de diferentes pasos a cual mas complicados, la belleza de las voces, la maestría de los músicos, el ritmo de los bailarines, que os voy a contar. Un señor espectáculo.
  Las Jotas, los Fandangos, las Isas, las Guajiras. Para terminar con el Madrid goyesco, una delicia para los ojos. Las ropas tan delicadas, nos transportaron al Madrid de Goya, estábamos dentro de sus cartones y veíamos bailar a sus personajes. Pasamos con la admiración puesta en la cara un tiempo estupendo.
 Pero no es eso todo, hay mucho mas detrás. Horas de ensayo para perfeccionar un paso que se te atraganta, repetir con el compañero hasta dar con su mismo ritmo, pensar al unísono y si eso lo tenemos que  multiplicar con las diferentes parejas que constituyen el ballet es una labor agotadora.
  Pienso que una vez que estás en el escenario y la gente rompe a aplaudir se te olvidan todas las tensiones.
 Felicito de corazón a la dirección del espectáculo.

     Programa:

 Primera parte:

   AGUA.
Murcia - Malagueña Gitana  - Parranda de Puerto lumbreras.
Flamenco - Guajiras.
Canarias - Malagueña canaria - Isa canaria.
   AIRE.
 Andalucía - Fandangos de Huelva - Sevillanas - Fandango de Comares - Verdiales de Santa Catalina.
 Aragón.- Fandango de Rubielos de Mora - Rondaderas - Aragón.

                                           Segunda parte:

    FUEGO.
Extremadura - Jota de la Siberia-Rondeña de Castilblanco - Rondeña Cacereña y Velata - Fandango Oliventino.
   TIERRA
Castilla - Salandanza tierra mía - Jota y seguidilla de Chichón - Seguidilla de Madridejos - Jota de Malagón.
Madrid (Goyesco) - Tirana del Zarandillo - Panaderos de la Flamenca - Bolero con Seguidillas.

Gracias a todos.

    Gracias a todos los que me seguís o no, a los que por una causa u otra, pasáis por mi blog también os doy las gracias.
   Hoy he cumplido las mil visitas, no es para tirar cohetes, pero para mi ha sido como si fuera Reyes y me hubieran dejado un hermoso regalo. Gracias otra vez.  

La cinta roja

    Hace unos meses, mi cuñada Loli, me recomendó un libro sabiendo que teníamos un taller de lectura propiciada por Aditec Boadilla.

   He recorrido sus páginas y me ha parecido muy interesante.

   Es un libro basado en un personaje autentico de una novela de aventuras.

   Antes de comenzar su lectura consulte con Google sobre el personaje dándome veracidad del mismo. Su vida son mil vidas en una.

  La autora de esta historia Carmen Posadas ha conseguido que nos metamos en el personaje y disfrutemos con sus múltiples caras fuera de toda lógica con nuestra mente actual.

   Teresa Cabarrús, que así se llama el personaje de esta novela, es una dama española, que según la leyenda, logró acabar con el Terror en la Revolución francesa.

   Para sus detractores, una arribista que hizo de la frivolidad su religión y de la seducción una forma de supervivencia. Para sus admiradores, una mujer que logró salvar a muchos inocentes de la muerte.

   Aristócrata, rea de la guillotina, amante de asesinos y de futuros emperadores, fue revolucionaria y también princesa y madre de diez hijos.

Titulo: La cinta roja.

Autor: Carmen Posadas.

Editorial: Espasa libros S.L.U. 2010.

Primavera

        

    

   El árbol de la mimosa ha perdido su flor, y

 sobre el suelo hay un manto dorado.

Viejos.

Una de estas noches, en un programa de radio, se hablaba sobre los viejos. El tono demoledor de uno de los colaboradores del programa no me pareció el adecuado. Aunque por la voz creo que él se encuentra a un paso de lo que los jóvenes llaman hoy en día viejos, pero, dejémoslo estar.

Hoy en día ya no hay viejos, a no ser que tu estado de salud, te impida hacer una vida normal y no puedas salir de tu casa, y aun así,no tienes porque ser viejo. Siempre te queda la lectura que te hará soñar, la radio que te mantendrá informado, la televisión, los amigos que siempre estarán a tu lado si lo pides con alegría y te contaran lo que pasa a tu alrededor
Y la familia que cuidará de tu persona
.
Hoy solamente con asomarte a la ventana ya te sientes revivir. La animación de las calles, los chicos que salen de los colegios como pájaros alborotados, y de los institutos, las mamás o las abuelas que llevan a los pequeños a las guarderías, los vecinos que siempre tendrán un momento para la conversación. No hoy no podemos sentirnos solos ni viejos.

En las juntas de distrito o como se llamen, en los ayuntamientos en ciudades y pueblos, están los talleres de labor social a los que te puedes inscribir, sin edad tope y sin que te cueste un duro o un euro. Allí puedes realizar montones de cosas, desde idiomas si es tu espinita, pintura, gimnasia, yoga, teatro, baile, telares, historia del arte,que está muy de moda y un montón de etcs, etcs.

Ahora que somos"" viejos"", recuperemos la vida, ya no tenemos que educar a nuestros hijos, ni siquiera a nuestros nietos, están sus padres, ni los tenemos que llevar al cine, ni con los amigos para que se socialicen. Ahora tenemos que decidirnos a hacer tantas cosas como siempre habíamos soñado, ir a ver exposiciones, viajar, ir de tiendas, aunque no compres.
 No se es viejo, no estamos en el final, no sabemos cuando será ese final, por tanto aprovechemos, vivámoslo con alegría y haciendo cosas que te enriquezcan, cada cual con sus gustos, pero siempre haciendo cosas, intentando un poco mas, que nuestros hijos o familiares estén orgullosos de vernos independientes, felices, alegres, que tengan ganas de venir a nuestra casa a visitarnos, pues saben que no les vamos a chafar el día.

Yo me pregunto: ¿ son mas jóvenes los jóvenes que por ejemplo,  Rosa Regas, Ana Maria Matute, Eduardo Punset o mi amiga Deme?
 Tienen años y arrugas pero un espíritu juvenil y emprendedor del que tenemos que tomar  ejemplo.

Somos mayores porque hemos cumplido años, pero no estamos viejos.

Juguetes de muerte. Viento Armado.

  No sé si puedo copiar una parte de un libro.Pero me pareció tan edificante la charla que la abuela tiene con el nieto que no puedo dejar de transcribirlo.

  Recomiendo la lectura total del libro.

  "Date prisa y no te distraigas, a ver si acabas de recoger las hojas del patio", dice la abuela a su nieto,"de lo contrario, cuando esté limpio, yo ya estaré criando malvas".
   Ian tiene seis años. Es listo y le gusta ayudar a su abuela a recoger las hojas, pero se entretiene mirando las dragones que asoman entre las hiedras de la pared. Se detiene un instante y mira a la abuela:
 "¿Que quiere decir ·criar malvas·?".
  "Quiere decir que si no te das prisa cuando acabes yo ya me habré muerto".
   No es un niño reflexivo pero se queda pensando un rato, las manos agarrando el rastrillo, los ojos perdidos en un punto ilocalizable.
  "Si no te importa", dice al poco,"hay cosas desagradables de las que preferiría que no habláramos".
   La abuela se queda perpleja.
  "¿Por que no podemos hablar de la muerte", le pregunta," es una parte de la vida".
  "A lo mejor sí, pero es la parte más triste", replica el niño, que hace muy poco, con la muerte de su bisabuela, ha asistido por primera vez a una muerte cercana.
  "No siempre es triste. No es triste cuando vivimos una vida entera amando y siendo amados, jugando, estudiando, divirtiéndonos, ayudando a los demás, trabajando en lo que nos gusta y luchando por lo que creemos mientras vamos creciendo y nos vamos haciendo mayores, y cuando las fuerzas nos fallan, morimos en paz, dejando atrás una vida plena. Así es como dejamos paso a los que, como tú, están creciendo. Si todos viviéramos para siempre, no habría lugar en el mundo para tanta gente, ni trabajo, ni comida, ni agua, ni nada: sería el caos".
  ""¿Te refieres a que lo que no tiene sentido es morir cuando todavía no se ha podido hacer nada, como si yo muriera en la guerra, sin tiempo de demostrar lo que ahora quiero ser? ¿Como los niños que mueren por las bombas que echan en su pueblo, en su ciudad, destruyen su casa y su escuela?......."
   Eso mismo quiero decir".........
  "¿Es por lo que no quieres que juguemos con pistolas, aunque las hayamos hecho con trozos de madera?.
  "Por eso es, porque si haces el gesto de matar para jugar, algún día no te parecerá grave hacerlo para matar de verdad".
   En el aire queda flotando el compromiso que la vida nos reclama..........
No se a puesto aún el sol cuando el patio ha quedado desierto e impoluto........

Viento armado, se titula la novela de la que he sacado este texto. Hay otros relatos muy interesantes en este libro, pero como abuela, este me ha hecho pensar en el futuro de mis nietos. Pero, ¿qué será de los cientos de chicos como ellos, que están marginados y a voluntad de los señores de la guerra?.


Titulo: Viento Armado.
Autora: Rosa Regás.
Editorial Planeta S.A.

A los Reyes Magos

                                Reyes que venís por ellas

                                no busquéis estrellas ya; 
                                porque donde el sol está

                                no tienen luz las estrellas.

   Reyes que venís de Oriente

al oriente del sol solo,

que mas hermoso que Apolo

sale del alba excelente;

mirando sus luces bellas

no miréis la vuestra ya;

porque donde el sol está 

no tienen luz las estrellas.

   No busquéis la estrella agora,

que su luz ha oscurecido

este sol recién nacido

en esta virgen aurora.

Ya no hallareis luz en ellas;

el Niño os alumbra ya;

porque donde el sol está

no tienen luz las estrellas.

   Aunque eclipsarse pretende,

no reparéis en su llanto,

porque nunca llueve tanto

como cuando el sol se enciende.

Aquellas lágrimas bellas

la estrella oscurecen ya;

porque donde el sol está 

no tienen luz las estrellas.

 Lope de Vega (1562-1635)